INVIERNO EN PARÍS
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- Categoría: Analístas Invitados
- Publicado el Lunes, 20 Febrero 2017 13:26
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Hermann Bellinghausen
Café des Artistes. La dama vietnamita teclea sobre el cristal de su pantallita con cierta impaciencia. Se empina un último trago de coñac con desesperación. Globitos como de cómic encriptan la prontitud de sus palabras y emojis. Refleja su ansia en el espejo de la barra. Sería poco decir que se maquilla. Lo suyo los maquillistas lo llaman máscara. Sus labios son de un rojo que asusta. Los pómulos la agrandan una belleza lejana y fiera. Las flores a su lado son falsas, de plástico. Por eso no las toca.
Afuera, Invierno insulta con sus agujas a los transeúntes. Los hace abrigarse tanto que los desnuda de toda gracia y son bultos andando. Invierno ignora cualquier idioma que no sea el frío y las bufandas sirven para mordaza.
La dama vietnamita se levanta y su esbeltez se afila. Hunde las manos en unos largos guantes negros que le recorren los brazos casi hasta el codo. Se abriga con un fardo de lana negra, camina entre las mesas hacia la salida y se interna en Invierno con ojos de leopardo hambriento.